TEODORO SANABRIA LORENZO EN EL RECUERDO

LA ÚLTIMA NOTA DE LA TUBA: FILOSOFÍA Y MEMORIA DE DON TEODORO SANABRIA LORENZO

Hay hombres que no habitan el tiempo, sino que lo acompasan. Teodoro Sanabria Lorenzo, nacido en el rincón de la Cartaya, en la Cruz Santa, entendió desde muy joven una verdad psicológica profunda: que la música no es un oficio, sino una estructura mental, un refugio para el alma ante las inclemencias de la existencia. Su viaje artístico comenzó bajo la intuición espiritual del párroco don José Alvelo, quien vio en aquel muchacho la chispa del creador.

Corría el año 1943. En una España de posguerra, gris y herida, el joven Teodoro, con apenas 14 años, fue enviado a Madrid por iniciativa de don Luis González de Chávez. La joven Banda de la Cruz Santa viajaba a un acto patriótico, pero para Teodoro supuso el primer choque psicológico con la inmensidad del mundo. Aquella experiencia forjó en él una resiliencia inquebrantable. Las dificultades de la época le negaron las aulas del Conservatorio, una frustración que, lejos de convertirse en resentimiento, se transformó en pura generosidad filosófica: en sus años de madurez, se convirtió en el mentor invisible de los músicos jóvenes, empujándolos con entusiasmo a estudiar, a conquistar el conocimiento académico que a él le fue esquivado.

EL PESO DEL METAL Y EL DEBER DE LA TIERRA

Filosóficamente, Teodoro entendía la vida como un equilibrio entre el deber lírico y la realidad prosaica. Su destreza con la tuba —un instrumento que exige pulmón, templanza y que sostiene el peso armónico de toda una orquesta— llamó la atención de los grandes. Don Domingo González Delgado (Febles) y don Jesús Padrón Cejas fueron a buscarlo para la Villa. Pasó por la Banda Militar del Regimiento de Infantería y por la Municipal de Santa Cruz en la era dorada del maestro Pareja Machín. Su entrega era absoluta, pero el estómago de una familia no se alimenta de corcheas. Con la madurez psicológica del hombre ejemplar, buscó la estabilidad para su esposa e hijos trabajando como oficial administrativo en la Planta Eléctrica de La Orotava y luego en Unelco, donde se jubiló. Teodoro demostró que se puede tocar el cielo con la música mientras se mantienen los pies firmes en la tierra.

Su verdadera patria fueron los más de cincuenta años que entregó a la Banda de Música de La Orotava. Sanabria no concebía la jubilación del espíritu. Cuando la enfermedad empezó a morderle el cuerpo, su respuesta no fue el repliegue ni la autocompasión; fue el apego terco a sus amigos y a su instrumento. Psicológicamente, la música era su terapia, su cordón umbilical con la vida. Quería irse, como dicen los hombres dignos, con las botas puestas. Y el destino le concedió ese deseo de nobleza.

CONFESIONES EN EL ATRIL Y EL SILENCIO FINAL

En los descansos de los ensayos, o durante las largas horas de carretera en los viajes a la península, Teodoro se convertía en un filósofo de la gestión cultural. Con una mezcla de ingenuidad limpia y profunda inteligencia práctica, insistía en una gran verdad: «A las bandas de música hay que ayudarlas, hay que mimarlas, porque son las delicias de la cultura de un pueblo». Entendía que un pueblo que olvida a sus músicos se condena al silencio psicológico, perdiendo su historia y su arte. Su magisterio se extendió con el maestro don José Berenguer Sánchez, brilló bajo la batuta de don Emilio Bachiller de Torres —con aquel histórico primer premio en las Fiestas de Mayo capitalinas— y culminó en el respeto reverencial de su querido discípulo Ángel Hernández y Hernández.

La muerte, esa llamada que siempre llega demasiado temprano, sonó un día en el teléfono del autor de estas líneas, buscando a sus hijos músicos para el último servicio. El adiós de Teodoro Sanabria fue una obra de arte en sí misma, impregnada de una melancolía solemne. Sobre su féretro descansaba, por última voluntad, la brillante bandera aterciopelada blanca con el blasón de la Agrupación Musical Orotava —aquella joya donada por la madrina perpetua doña Nieves Lugo de Martín y diseñada por el catedrático de las alfombras, don José González—.

Teodoro no solo dejó una viuda desconsolada y unos hijos orgullosos; dejó un vacío acústico en el valle. Su tuba, tocada con métodos propios nacidos de un aprendizaje intuitivo y fiel, ya no resuena en las procesiones ni en los quioscos de música. Pero en el eco de la Villa Up, cuando el viento baja del Teide y silba entre los pinos, parece escucharse el pulso firme, generoso y eterno de un hombre que hizo de su vida una eterna partitura de amor. Un abrazo, Teodoro, el pueblo no te olvida.

 

BRUNO JUAN ÁLVAREZ ABRÉU

PROFESOR MERCANTIL